* * *
Другу юности
Владимиру Семёнову.
Друг, мы постарели? Не беда.
Просто стали старше мы на осень,
Пусть всё чаще память нас уносит
В наши босоногие года…
Мы всё дольше памятью живём,
Жаль, она зашторена и зыбка,
Мир погиб наш, но мы жили в нём,
Разве всё, что было в нём, ошибка?
Носит письма хмурый почтальон,
В ящик нам суёт их деловито,
Но не принесёт нам письма он
Из страны, которая забыта.
Лишь, как угли, тлеют по ночам
Фраз полуистлевших головешки,
Что ни ночь мы грезим безутешно
По луною залитым плечам.
Чьи-то лица ищем наугад,
А они теряются в провале,
Из провала выхватится взгляд
И рука с бокалом «Цинандали».
И ни вспышки в памяти потом,
Ни, тоской окрашенной, картинки…
Ночь минула, завозился дом,
В снопе света мечутся пылинки.
К нам крадётся в души нафталин,
Превращает кудри наши в проседь.
Друг мой, ты печален не один,
Стали оба старше мы на осень.
2009 г.
|
Ты и поэт, прекрасный, и друг! Жизненно, трогательно, душевно! 
Разве все, что было в нем ошибка?
Вы с другом не одни такие. Целое поколение людей ищет ответ на этот вопрос.
Написано замечательно. Спасибо, Ефим.