Ажурные строчки теперь не слетают на лист,
Быть может, уже никогда я писать не сумею?
Ведь как говорили : "поёт Соловей- вокалист",
Гитару брала, и народ меня слушал, немея.
Да было когда то? Отцвёл по садам барбарис,
Едва слышен голос, и песни мои беспокойны.
Жизнь, странная штука, такой подарила сюрприз-
За что , непонятно, но был мне вердикт : недостойна!
И что теперь делать, ума вот я не приложу?
Ком в горле горючий, и петь потому мне мешает.
Летать - не летаю, как мышка-норушка сижу,
Мелодии счастья приходят, и в воздухе тают.
На взлёте , на самом сломала я бело крыло,
Ох, как же мне больно, и как моя песня печальна!
Прошло моё время, ужели, навечно прошло?
Реву, что поделать, а что тут скрывать, всё фатально.
Сусальное золото с зябких сошло куполов,
Темно и тоскливо, и пальцы скучают по струнам.
У всех есть надежда, и вера, и даже любовь,
Фактически нет ничего у меня, жизнь- фортуна.
Холодные дали усыпаны пеплом тех слов,
Целебней которых я в жизни своей не видала.
Чего ж не беру их? Ведь каждое там - про любовь,
Шумела б и пела, и крылья средь туч раскидала!
Щепоточки счастья ,ужель, не положено мне?
Эх, что я грущу тут? Вот выплачусь да напишу вам!
Ютятся два пятнышка светлых на тёмной стене:
Я знаю, то ангелы с помощью входят бесшумно.
И ... всё ещё будет?
|
