Ночь скользит повозкой крытой, волочась по ноябрю.
Просыпают сибариты поздно вставшую зарю.
Шторы слабо помнят лето, и тонка меж снами грань.
Первый луч спешит с рассветом, их пронизывая ткань.
Тает серп луны холодной, точки звёзд сошли на нет.
Правит балом этим модный, серовато-светлый цвет.
Воет ветер из отдушин. Редки в окнах огоньки.
Мир залил в людские души вековой коктейль тоски.
Облака, как сито в дырах. До дождя подать рукой.
Как темно вокруг и сыро. Жжёт сомнений непокой.
Звук не слышен, что прервётся - взвившись в небо, как блесна -
Даже если приведётся и очнёшься, вдруг, от сна.
2015 |
