Из множества иголок воздух соткан,
оделись клёны в жёлтые пальто,
а дождь назло не попадает в ноты
и нагло треплет нервы. Всё не то,
не так… и думается не о том,
и слышится в саду протяжный стон…
То стонет одуревший, одинокий
осенний призрак, воздуха фантом…
Аллеи дышат влажной пустотой,
дрожат самшитов острые бородки,
и в пазлы не ложится золотой
листок.
Он будто ждёт кого-то.
|
:
