(эпистола)
Ты говоришь, еще вчера,
Я был в фаворе у главреда,
А уже сегодня бы пора,
Искать приюта у соседа!
Посколь тот молнии метал,
За «Перст вождя», мой, в туалете,
Под золотых клыков оскал,
Как приговор на литсовете…
Хоть я, противник похвалы,
Со стременами в рамке узкой,
В какой тупые все углы,
С пропагандистскою нагрузкой.
Чего чинушье воронье
Понять не может, средь пасквилей,
Как и ничтожество свое,
С их конформизмами рептилий!
Меняя цвет, в своем хлеву,
Молясь на лидера иконы,
Чтоб удержаться на плаву,
Как, впрочем, - все хамелеоны!
Да, не меняют личный взгляд,
Лишь дураки и те что в морге,
Но эти-то, на чем стоят,
Когда ведут за взгляды торги?!
А то, о чем шумел главред,
Хуля меня на литсовете,
То в этом нью и эврик нет,
Когда vox popuLi в запрете.
|
