То ли плач, то ль смех сквозь слёзы,
то ль беды великой грёзы,
осознав нелепость позы
не взойти на пьедестал.
В свете сказанного выше
делаем слона из мыши,
жизнь торопим сами мы же,
чтобы новый час настал.
Что ни год, одна картина
и кручина, и причина,
эмигрантская осина
не спасает от судьбы.
От лукавого чужбина,
в кровь окрашена рябина,
от войны не спрятать сына,
только в райские сады.
Бесконечные прогнозы,
не видать метаморфозы,
только стужа да морозы
от версты и до версты.
Что ни век, то кровь да слёзы,
да беды великой грозы,
да сиротские берёзы,
да нательные кресты.
|