На подоконник виртуальный
вползает некий Жмур-Папай,
клешню роняя вдоль стены.
Мохнатый и монументальный.
Ваяй его, бардак, валяй;
тут Церетели не нужны.
Он созидатель для народа
и для таких же, как он сам,
за что и признан и ценим.
Его раскручивает мода
на вздор и спесь. Он жмот и хам,
навоз, курящий суперслим.
Ему до фени вкус и смысл.
Он щеголяет тем, что брал.
Пакует он в ряды своих,
и баллов ждет за каждый высер,
и вешает медалькой балл;
и кто ты нынче против них?
Брыластый Жмур-Папай маслает
и торит путь, возводит гать.
За буреломом – бурелом.
Он в центр пупа попадает.
Уже могил не отыскать
тех, кто предупреждал о нем.
Перебродившие созвездья
роняют, цедят. Мутный сок
предпочитают на пиру.
Гнилушки – лампами. Возмездья
напрасно ждать. И марш-бросок
немыслим в черную дыру.
27.09.2020.
|
