Я люблю это время и дух проливного дождя.
В нём молчанье моё перебито твоим поцелуем.
Перебито, как криком кукушки – небесные струи…
Распогодилось вдруг…. Точно так, как в душе у меня.
Вы простите мне счастье, все те, с кем его не нашла
И кому я доныне осталась своею чужою.
Я сегодня пьяна… я вот этой намокшей зарёю
Упиваюсь, чтоб душу раздеть, как хочу, добела.
Ведь чужой я была, потому что, как в детстве, могу
Разбежаться навстречу дождю и беспечно смеяться…
Потому что открыта я так, что со мной может статься,
Что осадкам я выскажу всё, чем жива на веку.
Берегу меж страниц лепестки не подаренных роз
Берегу не полученных писем большие страницы.
И по-прежнему вижу, что в ваших надеждах таится.
И по-прежнему плачу за всё, что у вас не сбылось.
Я другая…и в этом, наверное, счастье моё.
Вы чужие, но я всё прощая, по-доброму помню.
И блаженное время за что-то сегодня дано мне…
И кукушка кукует, что в сердце любви до краёв. |
