Словно солнечный Цербер лизнул его кудри,
чёрной прядью обуглив этот сполох огня.
Я узнала его. Можно даже не гуглить.
Крылья. Стрелы. Колчан. Ну и фотка моя.
Его крылья малы, но годны для полёта,
там другая подъёмная сила крыла,
и уж если Любовь выбирает кого-то,
вероятность ошибки – ничтожно мала.
Он так хочет упрочить её власть надо мною,
он хохочет и прочит мне завидный удел,
ноготочки узорчатой пилочкой точит,
тонким пальчиком пробуя кончики стрел.
Мне неведом состав ядовитой цикуты,
куда он окунает своё остриё,
глядя мне за плечо, улыбаясь кому-то,
он шепнёт, будто в сторону: "Это – твоё..."
Купи-дон. Купи-дом. Я играю словами,
хулахупом браслет на запястьи кручу.
Обмануться боюсь, обернувшись. Права ли?
Или будет впервые, как я захочу?
Я – кувшин полуполный с теплеющим горлом,
саламандры огня горячат мою кровь.
Обними, окрыли распрямляющей хордой.
Сделай цельной. Заполни меня до краёв.
|
