Метель налетит
коршуном,
Схватив город мой
за душу.
Да разве всерьез
можно так,
Когда впереди
ландыши?
Снега растворят
мимику,
Кистями сотрут
серыми,
И с крыш соскользнут
томики,
Сугробы летят
стрелами.
Мы встретимся за
окнами,
Я сразу во двор
издали,
Словами от слез
мокрыми
(Они из души
брызнули),
Шепну: «Ты прощай,
милая,
Весна по двору
катится»,
И так обниму
с силой я,
Что станет в душе
пятница.
Фото автора Valeria Boltneva: Pexels
|
