Ни сахар в чай, ни ветер в паруса,
Будильник за пижаму тянет в Завтра.
Галактика пропавших космонавтов,
Я слышу их простые голоса.
По радио на частоте FМ,
В тревожном свисте раненых дельфинов,
В индейских плясках лучшей половины,
Когда она включает в ванной фен.
Я помню этот код, я знаю шифр,
Легли под берцы травы и парсеки,
Led Zeppelin на старенькой кассете,
Красивый SOS разорваной души.
Я вижу их усталые глаза,
Я чувствую чужую боль подкожно,
Оттуда, где быть трусом невозможно,
Никто не возвращается назад.
На пустыре ржавеет звездолёт,
Глотаю на ходу остывший завтрак,
Галактика пропавших космонавтов
Не отпускает, молится, зовёт.
8 июня 2022
|