Вели их русские солдаты,
примкнув колючие штыки,
вдоль школы, где они когда-то
детей вели в ученики,
все также пел звонок тревожно,
хотелось вслед рукой махнуть
Володьке, Сашке ..., осторожно
перекрестив их в новый путь.
И дальше, к рынку, вдоль заставы,
где у излучины ручья
лотки рыбацкие, а справа -
дырявит небо каланча…
Шаги звенят в проходе гулком
под непрерывный лай собак,
короткий путь по переулку,
где ветер треплет алый стяг.
Мороз еще не тронул лужи,
и листья не упали с крон,
злой конвоир, кряхтя недужно,
не оборвал последний сон,
и вера в Родину так свята,
как в то, что будет новый день...
Но губы дым вдыхают ватно,
и тлеет цифра тридцать семь.
©John Maguier
|
