В сердцах раскалённых набатом звучит
Забытая музыка древних народов,
И держит Хранитель серебряный щит,
Встречая тебя у забытого брода…
Теперь не коснётся из Бездны рука
Ни поднятых век, ни души безмятежной,
И ты различишь берега свысока
И пост Мотылька в Цитадели Рубежной…
Он страха не ведает перед грозой,
Он смотрит в глаза, доверяя всецело,
В тебе разжигая непознанный зной,
И комкая властно доступное тело…
Меняется что-то в оценке вещей,
Но как не доверится тёплой улыбке,
Когда за мерцанием белых мечей
Реальным становится парусник зыбкий…
Смеётся Хранитель и тянет ладонь
Навстречу двоим, замирающим робко –
Их больше в груди не смущает огонь,
Им нравится эта безумства щепотка…
Простой Мотылёк, закалённый в боях,
В серебряных латах и с древним Законом
В объятиях жарких внезапно обмяк
И стал невесомым и пламенным стоном…
Лишили тебя перворожденных прав
Не верить в ночной долетающий шёпот,
И вы убегаете, Время поправ,
По еле заметным над городом тропам…
|
