* * *
Что-то бархатный сник сезон
и сентябрь опускает руки…
Птиц, серебряный летний звон
уж не тянется по округе.
Не опала ещё листва
и опаловы ночи прежни,
в них достаточно волшебства:
усмирить ветерок прибрежный,
убаюкать, унять волну,
охлаждая парно́е море…
Я к тебе, ночь моя, прильну,
чтоб с тобою побыть в миноре.
Мне гуляется не спеша
с бабьим летом в обнимку рядом,
молодея, цветёт душа —
если возраст подальше спрятан.
|
