Вы брали книгу в руки, хоть однажды?
А помните вы чувств своих мотив?
Пред тем, как распахнётся друг бумажный
Вас в плен сюжета лихо захватив.
Как волновал нас запах типографский,
Чуть слышный запах здесь живущих глав.
Быть может, просто я сгущаю краски?
Откройте книгу и вдохните. Прав?
А далее, за титульной страницей,
Мы видим строк заветных торжество,
Где предложенья строгой вереницей,
Зовут нас окунуться в волшебство.
Воображение уносит нас мгновенно,
А тихий шелест тоненьких страниц
Даёт свободу, раздвигая стены,
Стирая в пыль условности границ.
Мы улетаем прочь от тягот быта.
Мы словно птицы, волен наш полёт.
Мечтаем, и дорога нам открыта,
Она нас в мир иллюзии ведёт.
Кончается роман, и мы невольно
Пытаемся ещё раз прочитать
Последних строк слова, непроизвольно.
Роман закончился, но чувства не унять.
Витают мысли словно продолженье.
Задумчиво в начало пролистав,
Пусть проза, пусть стихотворенье
Живёт в душе, нам главное отдав.
Погладив ласково тиснение обложки,
На полку мы поставим, в ряд других
Любимых книг, галдящих без умолку:
«Возьми меня - я лучшая из них»
Бумажных книг, увы, и к сожаленью
Умчалось время, видно навсегда
Компьютер предоставит текст, для чтенья
Очарованье книги - никогда.
|
