Октябрь поздний – храм стоглавый,
Угрюмый солнечный покой…
Горит оплавленной свечой
Клён одинокий, клён кровавый…
И в лужах остро отражён
Холодный прочерк крыш и веток…
Орлиный взор – незрим и меток
К простору – хищно пригвождён…
Но во дворах и у реки –
Теперь пустыня… Только ветер
Пыль позолоченную вертит…
Там листья – сухи и легки…
Ушли куда-то корабли,
Их голоса – тоской хрустальной,
Молитвой давней, поминальной,
Как шрамы в сердце пролегли…
26 октября 2022 года; 23:10
У моего сына в Подмосковье во дворе растёт странный клён. По осени он весь становится алого цвета. Так красиво.
Все деревья желтеют, а этот рдеет, словно кровью исходит.
И вот я читаю у вас срочки о кровавом клёне. Восхищаюсь.
Ваша осень грозная и воительная.
Она идёт и сеет вокруг себя смерть природе.
Твои стихи, Кирилл, пожалуй, узнаю и без подписи.
Гениальный мастер метафор!
Здорово! Просто здорово!
Топай, мил человек, в избранные!
)
.