Твой город медленно становится моим, его маршруты прорастают в кожу. Мы с ним так изумительно похожи, что издали мы кажемся одним почти-что-целым. Кто тут разберет, где улицы перетекают в вены? Мы так священны, неприкосновенны, любимы на столетия вперед, что из любви нам впору строить стены, дома, мосты, и штопать те места, где в ткани бытия ползут прорехи, и заполнять их жизнью, светом, смехом...
Не сбиться, не забыть, не перестать.
И этот труд — он неостановим. Мне хватит песен, ниток и иголок, чтоб вышить, сотворить, придумать город — таким, как был, каким тебе он дорог...
И сделать его чуточку моим.
|
Снимаю шляпу.