Написал я стихи эти самые,
Предвкушая зоилов орду.
Позапасся тряпицами ссаными.
Жду.
Но, нейдут на меня, не куражатся.
Соскочил в их машинке завод.
Или стихи мои злыми не кажутся?
Вот!
Дописался до розовых страусов.
Перестали меня понимать,
Вне Ефронов и Всяких Брокгаузов.
Мать!
И пишу я плакучими строками,
Не введя сих монахов во грех,
Дабы их насладиться пороками.
Эхх...
|
