Пишу отрывки, каких-то строчек,
Но всё неправда и всё не точно,
Как будто, что-то внутри замёрзло.
Не греет что ли? Как будто поздно?
Тоскует кто-то в ударах сердца,
Вокруг болото. Всё по инерции.
Устало тело бороться, падать.
Всё чаще мысли: кому так надо?
Всё чаще слезы ночами душат...
И где то завтра, где станет лучше?
|
