Пусть скажут всё, мои стихи.
Теперь, за них, уже не стыдно.
Просеяны от чепухи,
с годами станет очевидным.
Любую строчку оторви
о Родине, природе, смерти:
в них, к миру этому любви -
вполне достаточно, поверьте.
p.s.
Листья спускаются к нам с высоты. Годы привычно уносят приветы.
Тают, бледнеют любимых черты. Тёплая Осень, ушедшая, где ты?..
Рези на сердце. Черты из свинца. Ластик стирает из памяти лица.
Только строке не истлеть до конца. Только пожатию рук не забыться.
|
