Ну, что поделать, времена
Такие нынче.
Куда-то катится страна;
Удар Гаринчи,
И мяч летит в девятку, но
Вратарь на страже.
И времени веретено
Мотает сажень,
Стихом закрученную в нить
С бразильской брасой.
И неча времена винить,
Второй раз фарсом
История приходит к нам -
Сказал прохожий.
Не выбирают времена,
Они, как кожа.
В ней неприкаянно живем
И умираем,
К закрытым ближе с каждым днем
Воротам рая.
|
