Под слоем черно-серой жизни стоят сугробные холмы. Они от грязи грозно немы, несётся из-под них: "Чьи мы?"
То ручейки текут из тризны: сугробов смерть рожала тут И наставляла, умирая: "Сквозь грязь несите чистоту,
Вливаясь в реки и моря и очищая океаны, Осознавайте, что не зря, и, как весенние шаманы
,
Любым путём, пусть и обманным, проникните в мозги людей, В ком зацвели они бурьяном, построив саркофаг идей.
Омойте их и возродите желанья строить, созидать, Но согласовывать с природой, какой должна планета стать.
Им запретить самоуправство, чтоб не стыдилась их вода Под слоем грязного коварства, и пусть умоется беда!
Бегите же, мои ручьи! Звените голосисто, звонко! Не надо спрашивать, чьи вы, ведь вы — хозяева сторонки.
Зовут её — Родная мать всего живого на планете, А вам, сынки, пора понять — за счастье матери в ответе! | 
