Раскачалась весна наконец,
тёплый воздух дохнул ветерком
и заблудший озябший скворец
солидарен с похмельным сурком
Навернулись, как слёзы из глаз,
капли мороси туч дождевых,
счастье просто - вот здесь, вот сейчас!
- шум дождя сквозь блаженство притих
Затерялась в прошедшее боль,
успокоилось сердце чуть-чуть,
рассыпает всё прошлое моль -
дай себе, не стыдясь, отдохнуть...
Существо стало враз озверевшее
Повела себя странно весна,
Разбудила сурка полупьяного.
У скворца воспалилась десна-
Съел, наверно, чего-то поганого!
На поляне, намедни, с сурком
Шкалик с водкою, кем-то оставленный,
Потребили! На закусь потом
Старый сыр ели сильно расплавленный.
Было все, вроде, "как у людей",
Но скворец, возомнив себя вороном,
Объявил, что намного умней,
Чем сурок, с его мордой "фарфоровой".
Ну а тот ему лапою в клюв-
Существо стало враз озверевшее...
У скворца все окрасилось в blue,
Тело дрожью пробило вспотевшее!
Но когда поубавилась боль,
Успокоилось сердце стучавшее,
Он сурку сунул в шёрсточку моль,
До сих пор на пенечке скучавшую...
Остается нам ждать результат,
Но сурок будет явно исходу не рад!
Послесловие:
.
Фройнд Наталья
Моль принюхалась и поняла -
Нафталином не пахнет, как здорово!
Дождалась, дожила до тепла,
Лето жаркое явится скоро ведь.
Пригляделась - сижу на сурке.
Шкурка так себе - рыженька, дрянненька.
Ну, ничё, на таком сквозняке
Прохлаждаться, так тоже не пряники.
Вот в прошедшем сезоне был рай -
Шубка норки попалась по акции.
Тут ведь это, как хошь выбирай,
Я устрою такую реакцию,
Всю рассыплю из прошлого пыль,
Отгрызу весь подшёрсток до кожицы,
И подружкам рассказывай быль,
Но носить шубку больше не сложится!
Игорь Дерябин
"сурки, скворцы,
но моль не в тему...
пишу на с свою поэму :
сурки, скворцы,
слюна, самцы...
сурки, самса,
скоты, сама.
СучкИ, следы,
сюда, сюды...
Сады, слюда,
стакан, среда.
/ всё надоело это, Клава,
в стакане водка - Богу слава!
В поэму, блин, попал стакан,
всё от душевных, Клава, ран.
сурки, скворцы - какая хрень!
не стыдно им, писать не лень,
писать не лень такую дрянь,
сурки, скворцы, ой, Клава, глянь.../.
АЛЛА ВОЛОНТЫРЁВА.
Заблудился скворец, весь продрог,
Ему пофиг весны той начало,
Ему в клювик с похмелья сурок
Перегаром с утра прям дышал он.
А вокруг распускались жарки,
Рыжим цветом окрасив поляны,
Но красоты вот портят сурки,
Своим видом, всегда полупьяным.
Настроенье весеннее НОЛЬ,
Когда в шкаф я вчера заглянула,
Шубу жрёт сидит в наглую моль,
Нафталином в неё я швырнула.
Тут ещё этот дождь моросит,
И скворец о весне голосит.
Сурка спасать надо! Нафталину!!!!!