Ничего не уходит...

Я думаю, гениальный маргинал Чудаков довольно известен. Это ведь ему посвящено стихотворение Бродского "На смерть друга" ("Имяреку, тебе"), только в тот раз известие о смерти Чудакова оказалось ложным.
Очень хочется привести ещё один стих Чудакова:

Я тебя не ревную.
Равнодушна со мной,
ты заходишь в пивную:
сто знакомых в пивной.

В белых сводах подвала
сигареточный дым,
без пивного бокала
трудно быть молодым.

Вне претензий и штучек,
словно вещи в себе,
морфинист и валютчик,
и сексот КГБ.

Кто заказывал принца?
Получай для души
царство грязного шприца
и паров анаши,

заражение крови,
смерть в случайной дыре,
выражения, кроме
тех, что есть в словаре.

Я не раб, не начальник,
молча порцию пью,
отвечая молчаньем
на улыбку твою.

Я — убийца и комик,
опрокинутый класс.
Как мы встретились, котик, —
только слезы из глаз.

По теории Ницше
смысл начертан в ином —
жизнь загробная нынче,
а реальность — потом.

В мраке призрачных буден
рванувшись цвести,
мы воскреснем и будем
до конца во плоти.

Там судьба без подножки,
без депрессии кайф,
и тебя на обложке
напечатает "Лайф",

словно отблески молний,
мрак судьбы оттеня:
это действует морфий
в тебе на меня.

Не к сведению, а к выполнению, у меня сыну уже под сорок, а старшему внуку 14, но нечего взирать сложа руки с колеса обозрения, как одни матереют, а другие им на пятки наступают, мы что, уже списаны??? Итак, рекорды не ставим, но берём руки в ноги и на воздух, Наташа!

И это правильно!