Как будто бес в мое ребро,
С каким-то чувством небывалым,
Читайте - не прельстившись малым,
Я в руки вновь беру перо.
Пишу, не глядя на грехи,
С каким-то яростным блаженством,
Но далеки от совершенства
Мои мятежные стихи.
А, помнится, давным-давно,
В Закон стиха совсем не вникнув,
Пытался я и смысл, и рифму
Соединить тогда в одно.
Сказать по чести вам, друзья,
Хотя я вдвое был моложе,
Неопытен и юн, но все же
Стихами упивался я.
Сложить стихи - какой пустяк!
На свете не было союза
Прочнее, чем поэт и муза!
Теперь, поверьте, все не так.
И по законам естества,
Призвав на помощь всю отвагу,
Тогда сажусь лишь за бумагу,
Коль муза напоет слова...
И вот рождаются на свет
Стихи размеренней и строже,
Но оттого еще дороже
Те,
первые,
за далью лет... |
