опять за окнами гроза;
разлил разгневанный художник
на гладь безмолвного холста
всю красок тьму неосторожно.
и вдалеке грохочет гром,
к нам подбираясь ближе, ближе,
но в доме сухо и тепло,
и вой грозы почти не слышно.
ни одиночества не жаль,
ни быстроты наземной жизни;
пусть поздней радости печаль
нам только ниспошлёт Всевышний. |
