Пишите, мужики, стихи.
Забросьте к чёрту эту пьянку,
забудьте баб своих лихих
и жизни праздную изнанку.
Ведь это ж здорово - писать
всегда возвышенно о чувствах!
А час настанет умирать,
то перед смертью об искусствах
с врачом беседу поддержать.
Всю квинтэссенцию страданий
в стихах вам должно изложить -
любви, проклятий и метаний,
а также яростных желаний –
в стихах вам надо пережить…
И, сидя в тесной электричке,
иль средь полуночной тиши,
Не изменяй своей привычке –
пиши стихи, мужик, пиши…
Томимый жаждой пониманья
своей истрёпанной души,
изведай горькие страданья,
а после сядь и опиши.
В твоих стихов копаясь куче,
румяный критик всё равно
какой-то результат получит –
найдёт жемчужное зерно.
И скажет, может быть, при этом:
- Трудна была у мужика дорога!
На зависть женщинам-поэтам,
что милостью отмеченные Бога...
|
Ужель для вас мы хуже смерти?
Но ваш огонь без нас, поверьте,
Уже давным-давно б угас.
Мы - кислород, им дышит пламя,
Открою тайну, между нами,
Без нас огонь ваш только - пшик,
Такие вот, дела старик.