... Не золото, а позоло́та, сказать бы, да нечем – молчат. О, август! – рябин большеротых улыбки по утру слепят. А то, что сказать бы хотело, ржавеет, скуко́жась, в траве; молчит, отзвенело, отпело, таится в сухом веществе. Сторо́жко, неслышно ступая, в беззвучье иду, в абсолют. Я старость листвы постигаю – в молчании тоже живут...
| 
