Смерть, летящая из ствола,
Уронила вниз белку с ветки.
Ту, которая так ждала,
Когда вырастут её детки.
Ту, которая перед сном
Приносила бельчатам ужин,
Согревала своим теплом
Сберегая от зимней стужи.
Ту, которая каждый день
Добывала им пропитание,
И сама превратилась в мишень
Отвлекая от них внимание.
Человек, поднявший ружьё,
Чей-то сын, или чей-то брат.
Но она для него, лишь зверьё,
А не мать беззащитных бельчат… |