Бросил в осень Господь золочёную сеть,
Наловил в чашах полдней туманов.
Будут листья, как рыбы, на ветках висеть,
Чешуёю маня ли, обманом?
Шёлком воздуха нежно спелёнут покой,
Улыбается томно прохлада.
По-над мятной водой, по-над лунной рекой
Песней ангельской - грусть листопада.
Цвет лазоревый неба слегка потускнел,
Виноградные лозы прогнулись.
И всё кажется мне, вот всё кажется мне,
Что во времени мы разминулись.
Я по- прежнему в свете люпиновых дней,
В сарафане, с венком из ромашек,
А журавль сентября, потерявшейся, мне,
Золочёным крылом уже машет.
На лилейных бутонах настоян ликёр
Дней, что всех гиацинтов нежнее.
И горит на ветру светлой рощи костёр,
А вот ночи длинней и темнее...
Диск луны обнажëн в перламутре ночей,
Вдруг, и он угодить может в сети?
Ах, бродяга сентябрь, я ничья, ты ничей,
Мы - ничейные оба на свете...
|
