Под дождиком спорым, встречающим осень,
В застывшей печали я тихо бреду.
От мысли глумливой, что жизнь на износе,
Душа содрогнулась с собой не в ладу.
От терпкой печали простых изваяний,
Изгибов ветвей, потускневших аллей,
Пронизанных светом небес излияний,
Таинственных капель игривых дождей.
Вороны, уснувшей на ветке могучей,
Просившей о милости немолчных туч.
Набухшей, как почка, весной потонувшей,
Откинувшей солнечный луч.
Та толстая почка – фрагмент мирозданья.
Картина заглохшей души в холода,
Забыв встрепенуться от состраданья,
Ушедшей в ненастье ото всех навсегда!
И что же дорога, ведущая в кущи,
Красоты садов, неумолкнувших птиц?
Изрыта стезя, вверх корнями цветенье,
Каменья на крестном пути.
Безрадужно небо полно потрясенья.
Душе мимо храма пройти…
|
