... насколько лет меня моложе снег, извечно застилающий пространство? И он, и я имеем постоянство – оспаривать рождение и смерть, стремиться к неразрывности времён, не принимать на веру иссяка́нье, а в возрожденье и неумира́нье мы вместе влюблены, как в вечный сон. Что временно и лживо в этой жизни? Пожалуй, всё – от света до Творца, обманка многословья руки стиснет и увлечёт в кружение кольца. Не верь, поэт, глазам, мечтаниям, грёзам, не доверяй ни клятвам, ни мольбам и добрые, казалось бы, вопросы отдай на откуп каменным столбам. Начертанный на них конец творения, как всё вокруг – приду́манность и лжа. Твори, поэт, своё стихотворение, иди-скользи по лезвию ножа. Сознание твоё неистребимо, тела меняя, всё одно живёт: в молитве богомольца-пилигрима, и в прокажённом, что живьём гниёт. Извечный миф, извечный мир борьбы, рассыпься на глазах у всей толпы народов, а потом восстановись, и зароди в них истинную жизнь... | 
