В этой осени нет ничего, кроме прелой листвы.
И привычных щелчков метронома дождя на рассвете.
Бьёт по стёклам оборванной цепью взбесившийся ветер
и роняет в них небо осколки пустой синевы.
Источают костры грубый запах эрзац - сигарет:
хлеще опия бьёт самосад по расшатанным нервам,
заставляя идти в поводу у разнузданной стервы,
собирая следы её в пёстрый осенний букет.
Всё трудней проходить сквозь туман дремоты по утрам
под будильник, сыгравший истошный фальцет истерички.
Лето в жухлые листья упало сгоревшею спичкой.
Рыжей кошке наскучила с глупою мышью игра.
Подбивает тянуть руку к «горькой» зарвавшийся чёрт,
накрывает сезонной хандры ржаво - серая мгла,
под которую волей – неволей спиваются ангелы,
отбивать заставляя на струнах минорный аккорд…
Точка – точка – тире – расписался октябрь на окне,
отыграв по сожжённому лету нехитрую коду.
Почему-то уверенней, чётче сигнал год от года
от FM-передатчика «Осень» на грусти волне.
Осень клеит афиши – анонсы на стёкла авто,
на ходу сочиняя мотивы дождливых рапсодий.
Вечерами друг друга сквозь зуммер мобильных находим
и с рассветом теряемся в море промокших зонтов. |
