Как будто вылил кто горчицы
На обветшалые поля.
Лежит в валках уже пшеница,
Грустят о чем-то тополя.
В крылатой скачет колеснице,
Звеня монистами огней,
Златоволосая царица,
Спеша надеть рукой своей
На все убранство королей.
Меняя маски ежедневно,
Она гостит до октября,
А после поступью неслышной
Уходит вдаль, печаль тая. |