Ведь он поэт! И твёрдую рукой,
Он сгладит бахромнную линию.
И на кровати, попивая молоко,
Не может вспомнить её имени.
Не, что за человек? Сын собаки!
Сидит и дальше на своих стюхах.
В конце никто не будет плакать,
Невольник чести в серых стенах.
Сюда привела отнюдь не злоба,
И не белое вино из Петербурга.
Та, быть может одинокая особа,
Её *** бюст, кхм, та ещё фигура.
Зайдя с паэтом в парк частный,
Она вскружив всё его внимание.
”Мадам! Сосёте вы прекрасно.”
Такие слова! Ещё и с фонтаном.
ПОЗОР! ПОЗОР! Этому ублудку!
Я так и запишу в своей бумаге.
Он лез и санитаркам под юбку,
Наташа шепнула Лене, та Наде.
Как понеслась по кругу правда,
Мол он насильник, без кукухи.
Но здесь такое слышишь часто,
И каждая твердит, что он Иуда.
Человек - Поэт! Оплот Разврата,
Читая письма прошлых жертв.
Я задыхаюсь в кресле. приятно.
Обмякнул кресло, член поник.
И данные уйдут в одно место,
Лишь уголок спермой запачкав.
Вас ждёт решётка. Любезный.
И так, подпись: М. Ю. Замашков.
Главврач психиатрической поликлиники имени С. А. Горна.
| 