Ведь он поэт! И твёрдую рукой, Он сгладит бахромнную линию. И на кровати, попивая молоко, Не может вспомнить её имени.
Не, что за человек? Сын собаки! Сидит и дальше на своих стюхах. В конце никто не будет плакать, Невольник чести в серых стенах.
Сюда привела отнюдь не злоба, И не белое вино из Петербурга. Та, быть может одинокая особа, Её *** бюст, кхм, та ещё фигура.
Зайдя с паэтом в парк частный, Она вскружив всё его внимание. ”Мадам! Сосёте вы прекрасно.” Такие слова! Ещё и с фонтаном.
ПОЗОР! ПОЗОР! Этому ублудку! Я так и запишу в своей бумаге. Он лез и санитаркам под юбку, Наташа шепнула Лене, та Наде.
Как понеслась по кругу правда, Мол он насильник, без кукухи. Но здесь такое слышишь часто, И каждая твердит, что он Иуда.
Человек - Поэт! Оплот Разврата, Читая письма прошлых жертв. Я задыхаюсь в кресле. приятно. Обмякнул кресло, член поник.
И данные уйдут в одно место, Лишь уголок спермой запачкав. Вас ждёт решётка. Любезный. И так, подпись: М. Ю. Замашков.
Главврач психиатрической поликлиники имени С. А. Горна. | 
