* * *
«Буря мглою небо кроет…»
А.С. Пушкин
Высь обрушилась и воет.
Дом зимою нелюдим.
В бурю ты в степи не воин …
Ночь. Деревня. Я один.
Печь протяжно, под немую,
дымоходом – как орган,
и сугроб окно штурмует,
словно бритый истукан.
Но в потустороннем вое
удивительная тишь –
слышно, как соломы волос,
ветер мнёт в прическе крыш.
Света нет, свеча, тоскуя,
кланяется сквознякам,
ходики уж не кукуют –
там хозяин таракан.
Вспомнил Пушкина, где бесы
рыли крышу до утра –
лишь бы потолок не треснул –
страх – икотой из нутра.
Человек мой «черный» болен,
пьет от страха стрептоцид,
и зудит: - «Поэты с волей
уважали суицид».
Жаль, в деревне нет подружки,
да и няни тоже нет,
есть стакан – заменит кружку
и дуэльный пистолет.
Выпью горькой, захмелею –
страх исчезнет, даст уснуть,
ведь во сне порой виднее,
уготованный нам путь.
|
