Острова, острова поредевшего голого леса,
окруженные морем заснеженных, скучных полей,
будто съежилось солнце,
в морозе за желтой завесой,
и рождают сугробы, застывшие волны морей.
В цепких, снежных объятьях
безбрежной равнины,
что безлюдна до самого края земли,
лишь столбы да холмы, словно скифов могилы,
в снежной тине стога, как погибшие корабли.
Резкий ветер сугробы поземкою пенит,
завывает, вцепившись, как клещ, в провода.
Стужа давит поля,
затекает в овраги, как в вены,
и гудят камертоном в столбах холода.
Перекладины – плечи,
и словно живые из «были»,
провода, как постромки, и сжаты стекла кулаки,
тянут совесть Судьбы,
про которую мы позабыли,
под «дубинушку» ветра, столбы – бурлаки.
|
Послесловие:
Сейчас нет стогов, да и деревянные столбы срублены на дрова. Следующий стих, это поездка по тому же маршруту, но уже летом и через много лет.
