Я тащусь от душечки Питта!
До ночного буйного бреда,
до потери, да! аппетита.
Я во сне веду с ним беседы
и от них потихоньку таю…
И немножко плачу в рукавчик.
О свиданье с ним я мечтаю,
потому что он же красавчик!
Иногда стою на вокзале
и хочу сесть в поезд – и к Питту!
Иногда с утра в кинозале
я сижу (пока он открытый)
и смотрю на Брэда, любуясь,
как он с дам снимает одежду
(и при этом с ними целуясь),
дарит им на любовь надежду.
(Интересно мне: как создали
небеса такого мужчину?)
Иногда стою на причале
и ищу для себя причину,
чтоб порвать с унылостью быта
и уплыть в Америку прямо
в руки (боже!) мистера Питта.
Вот такая вот мелодрама…
Он свободен нынче от Джоли.
Ну и правильно! Одобряю.
Сколько нервов и сколько боли
от неё – я вас уверяю!
Иногда лежу на кровати
и не сплю – нахожусь в томленье...
Мыслю вслух: а к какой же дате
приурочить моё появленье?
* * *
И всё-таки Питт, и пошли вы все на...
Влюбилася в Брэда… А что тут такого?
Ну, как не влюбиться в такого крутого,
такого красавчика, чудо-мужчину?
И кто назовёт мне одну хоть причину
не стать супер-мачо-бредовой фанаткой,
любовно-больной не страдать лихорадкой?
Пробило меня… и конкретно накрыла
слепая, почти первобытная сила.
Теперь каждый день о любви напеваю
везде, где бываю, и даже в трамвае.
Мне жаль, что ни песни, ни стихотворенья,
что я сочинила в часы озаренья
для душечки Питта, для лапочки Брэда,
в которых ни грамма, ни капельки бреда,
кумир никогда-никогда не услышит…
Но это особо меня не колышет.
Пишу и пою, и, бывает, танцую –
влюбилась… Не зря же я сразу кайфую,
как только вдруг вспомню про пусечку Питта.
Кричу: – Слышишь Брэд?! Моё сердце открыто!
* * *
Сколько можно мелькать ему
в каждой мне попавшейся строчке?
Невдомёк уму моему…
Так же можно дойти до точки?
Стала верить я в чудеса;
да и как можно в них не верить,
если образ всегда в глазах
и в мечтаньях об адюльтере.
Это знаки моей судьбы?
Перемен в ней, подобных чуду?
Результат моей ворожбы?
Иль к картине любви этюды?
От любви убежать нельзя;
от неё невозможно скрыться.
Головой вниз с горы скользя,
"что с тобою?" – кричать – девица?
А в конце я вам всем скажу –
не сочтите это за бред.
Ночь… Одна в постели лежу.
А в окно смотрит он, мой Брэд!
|
Хохочу...
Черкала Брэду я письмо,
Где в каждой букве бред любви,
Мне Питт ответил на него:
"Не пей ты больше! Я с Джоли!"