Прощай, до весны, моя божия птица печали...
теперь же, в предчувствии долгого страшного сна,
кричали ей дали, но крылья о небе мечтали –
и в грёзах летали, и радугой мнила луна.
Мне, в грозах поющая, птица весенняя снилась,
что к жизни просилась… но стыла родная стена:
безлюдьем пугала война у мирского окна,
в нём прежняя вестница паленым пёрышком билась.
*****************************************
|
Да камнем о землю, о грешную землю мою.
Мы вроде бы живы ещё, ненадолго, но живы...
Но птицы иные за окнами песни поют.
И множатся жертвы загубленных песнями теми,
И каждая нота как будто свинцом по душе.
Растут, прибывают густые и мрачные тени,
А света всё меньше, последний, и тот оглашен.
Оконным проёмам его не хватает нисколько,
И смотрят глазницами мёртвыми в небо дома.
Нас время изжарило, съело с румяною коркой,
А то, что осталось, забросило в сизый туман.
Так кто же мы, если не сизые птицы печали?
Поломаны перья и сорваны связки у нас.
Весны бы дождаться, вдохнуть откровения чары...
Но только весною не пахнет увы в этот час.