На город опускался вечер,
Прохладой подводя итоги...
Тоска наружу выползала
И так сжимала мертвой хваткой,
Что не пьянило и вино,
И не брала забыться водка.
Не сочиняются стихи:
Строфа разбита, ритм потерян,
И рифмы бродят в запустеньи
Будто по выжженному полю.
Закончив наскоро писать,
На стул взобрался он с веревкой -
Чтоб смелым росчерком пера
Под жизнью враз поставить... точку.
Сложились звуки наконец
В петлю отборнейших проклятий:
Хрипел в агонии поэт,
Что самолюбие заело.
Вся процедура избавленья
Была приватной и недолгой -
Пока подвешенное тело
Тряслось в конвульсиях над полом,
А по тому лишь тараканы
Одни и ползали довольно.
Затем опять настал рассвет,
Вороны каркали отвязно,
Не церемонясь с тишиной,
И меж собой дрались за корку.
Все было в общем как всегда...
И оттого еще отвратней. |
Вы понятливы ! 
Однозначно - зацепило.
Благодарю.