Мне больше нечего сказать…
Да и навряд ли вы поймете,
Что мысль жива, пока в полете
Способна сказки создавать.
Простое так осилить сложно…
Что было, будет, и что есть.
Притронуться к ним осторожно
Недетская мешает спесь.
Что нужно верить, хоть немножко…
Дала же фея нам урок,
Что сам найдет босую ножку
Ее хрустальный башмачок.
А в вашей сказке каждый злобен.
И даже принц, поймав беглянку,
Из женщины создать способен,
Но не принцессу, а служанку.
И мне в лицо летит укор:
Не сделал я из вас принцессы.
Хотя по логике процесса
А где же Золушка тех пор?
Да, наш волшебный миг завис:
Уж бьют часы в хрустальном ритме.
Чтоб кони превратились в крыс,
Карета обернулась тыквой.
Что губы, спекшиеся болью?
В миг опустелые глаза?…
Да, я любил… Чего же боле?
Мне больше нечего сказать…
|
