Когда-то жил один поэт,
Не ловелас, не сердцеед.
Ждал, что любовь к нему придёт
Который век, который год.
Писал стихи, не спал ночей -
Всё время с мыслями о ней,
Не забывая ни на миг
Тот образ, что в душе возник.
Он, сколько раз не сосчитать,
Мечтал её к груди прижать.
Знал: не судьба, и всё равно
Надеялся, а вдруг в окно,
Где за стеклом закат разлит,
Она однажды постучит,
Возникнет из небытия
И тихо скажет: « Я твоя»!
Напрасно ждал, открыв свой дом,
Пустынно было за окном,
Который год, который век
Лишь бесконечный белый снег.
С мечтой прекрасной жил поэт,
Его давно на свете нет.
2024
|