Их всего семь.
Есть обер и полутона ещё.
Белые, как постель
И черные, как афротоварищи.
Складывая из них,
Вымучивая из какофонии,
Мелодию будто стих
Рожаешь, чтоб билась в агонии ,
Чтоб к вечеру умерла,
Цепляясь за фалды фраков.
Черное с белым.
Такие дела.
Но так, чтоб
Без фальши плакать
Или смеяться.
Безудержно впрыть
В танец пускаться бешеный.
К клавишам Бог опускает нити
Вечно безумной нежности.
- Пальцы, помните !?
- Нет. Позабыли
Науку такую - сольфеджио.
Касаюсь, бывает...
Стираю пыль .
Тоскую душой небрежною.
Хочется слушать и выть.
|