Эх, друг… Не пишет, не звонит,
Оно понятно – занят Пашка,
А сердце ёкнет, заболит.
Нашёл альбом. Вот мы в тельняшках
Плечом к плечу, и здесь вдвоём,
Вот он с гитарой на причале,
А вот с невестой, вот их дом,
И светлы лица – без печали.
Но жизнь исхожена, полна;
В нежданных горестях иль в страсти
Мы нашу чашу пьём до дна,
Приняв и благо, и напасти,
Когда в огне – спина к спине,
И боль на каждого по силам.
И только ночь распнёт во сне
Слезой потерь по рваным жилам.
Смятен в предчувствии, гоню
Постыдный грех моих раздумий
И вновь, и вновь звоню, звоню;
Вдруг чей-то голос: Паша… умер.
И будто явь в моих глазах:
Мы снова юны, дождь над лугом…
Но мир померк – ушла гроза,
В безмолвье дум прощаясь с другом.
|
