Я плакал весь январь.
Потом - февраль.
Мне было муторно и больно
А в Черном море плавала кефаль
А в Средиземном дул муссон невольно.
Да, в общем, мне на это наплевать
Кто что там плавал или дул иль не дул.
Ведь я, собрав себе большой баул,
Шагаю в ночь хрустя ногой по снегу.
Иду. Хрущу. Иду, хрущу, грущу.
Бессмысленно пишу стихи в дороге.
В них смысла нет. И рифмы вроде нет.
Но это помогает двигать ноги.
Вот так иду. Уже за пятьдесят.
Кругом зима. Страдания и слезы.
Я накачу пять раз по пятьдесят
И станет мне легко в моей дороге.
А если кто в пути вдруг скажет мне:
"Ты не поэт. Ты просто так. С привозу"
Я не отвечу. Мимо я пройду:
Ведь мало что привидится с морозу.
Вот я вчера балладу написал!
Но я её нигде не публикую.
Ее я сам себе читаю сам.
А всем другим - не прочитаю. Х...я! |
большое стихотворение. Значительное.