Я встретил музу, вы представьте,
Ведь кто-то верит, кто-то нет..
Ведь я - поэт,
Но муза не подстать мне..
Я пьяница и забулдыга,
Простой московский хулиган.
А муза в золото одета,
Возвышенна, причем же как...
Стоит она в красивом платье,
Нарядна, стройна и строга...
Глядит мне в очи безустанно
А мне смотреть в нее нельзя.
Я чувствую себя рабом,
Закованным чугунными цепями,
Которые все тянут меня вниз
К алкоголизму и разврату.
Мне стыдно просто посмотреть,
Не то что даже прикоснуться.
Мне стыдно рядом с ней сидеть,
Ведь это муза, мать - искусства.
Зачем пришла она ко мне,
К простому забулдыге.
Ведь я не стою ничего
И вся у меня жизнь - на вылет.
Стою, смотрю я на нее
И удивляюсь снова...
Зачем пришла она ко мне,
В такое время года?
Стою и думаю о том,
Не уж то сновиденье?
Не уж то чары от кого?
А может быть похмелье?
Скажу вам честно, был не прав.
Не пьяница я вовсе,
А просто человек в туфлях,
Ходящий по дорожкам.
Пишу стихи и мемуары,
И думаю я все о том...
Когда пришла ко мне та муза,
В прекрасном платье, вся с добром...
|