На дворе – и той еще зимы,
Как на пьедестале, эшафоте.
Красками нальются снегири –
Во плоти? Ну, или лучше – в плоти.
Снежный наст воскресного утра
Под шагами крепче самой стали.
Как сказать вам – тысячи ли, ста?
Лучше знать… А, лучше бы, – не знали.
Тысячи давно уже мертвы.
Дни, недели канут в лихолетье.
Так на подоконниках цветы
К нам перекликаются столетьем.
Издали вникают в разговор,
Сдачу отдавая зимней стужей.
С той витрины сказочный узор
Лучше б взять… Но и не взять – не хуже.
Рук не отморозишь – так верней.
Город без того уж слишком броский.
И в пылу газетных новостей
Если это – ад, то ад – московский.
Топится, как в доменных печах,
Сорное сознание людское.
Может это свет, а может страх
Если в них – останется со мною.
Памятники, люди-дикари,
Но, похоже, мне все это – свято.
Если буду на краю земли…
Впрочем – нет, я лучше – до Арбата…
1999
|
