Пришла осенняя пора,
Как злой, безжалостный палач:
Бессонниц странная игра,
Дождей унылых тихий плач.
И явь - не явь, и сон - не сон -
Какой-то выморочный сплин.
И жизнью выстраданный стон
Несёт летящий к югу клин.
Ветрами выстудился кров,
Душа застыла на юру,
Вступив в неравную игру
На перекрестье двух миров.
|
