Художник сидел на Монмартре,
Лучи рисовал на ладонях.
И взглядом как будто в стоп-кадре,
Фиксировал мыслей погоню.
Не нужен ей блеск Елисейских
Полей и Версаля обводы,
И сплетен друзей фарисейских,
Не слышно под шум непогоды.
В палитре хватает ей красок
Без неба ночного Парижа.
И ясно теперь без подсказок -
К нему она хочет быть ближе... |