нам бы фиолетово линяя
дерзости набраться у ветров
да ввалиться байком на поминки
света и
протраченного линка
под живое время – ай да
ты…
подгоняя время рваной тенью
радугу цветами не заветом
почему здесь все что не допето
искренне святое через *опу
прячась в европейские стандарты
имена
как жизнь благодаря
нежность закупорив путеводной
картой навигатора в авто
ветер невозможно приручить
он на то и ветер
сколь не плюй
в сжатые ладони и не три
их об оконечности прослушек
линией ума о холм Венеры
нервы как собаки
сердцу верны
выведут не только из обвала
даже из Эдема
карнавала
... ... ... . .
там всегда приглушен яркий свет
пыль хранит божественное слово
*нет* всегда слабее крика *да*
и уснувшей девочкой зима
спит среди стихов на простыне
выбеленных снегом междустрочий
вещи загружая в барабан
помни
в этой белой пене комом
ветрами не названных событий
скачет вечной белкой боль моя
к быту твоему
где в стогу иголок тенью сена
веточка полыни на ладони
с именем целующим молочно
дни твоих запястий между строчек
может оттого то здесь добро
дерзким не бывает
априори
в жизни смысла нет да и не будет
там где стук костяшек домино
я о пять к тебе на том верблюде
с горбиком и за одним плечом
молью отороченным крылом
больше философии и мира
гулко беспокоясь об одном
кто тебе стирает и поет
если ты не спишь или не хочешь… |
"почему здесь все что не допето
искренне святое через *опу "
Это вопрос, на который нет ответа. Грустно, но всегда так было...